Ó vida… Foi bom enquanto durou.

Mas antes de dar o adeus derradeiro a este cantinho acima da Linha do Equador – ainda que virtualmente falando essa afirmação não faça sentido algum – escrevo um pouco sobre uma experiência muito particular que por acaso ocorreu em Portugal: um abraço num eucalipto. Simples assim. A gente abre os braços e envolve o eucalipto com o corpo. Uma das clássicas coisas que todo mundo deveria fazer antes de morrer. Quando eu fiz isso não me senti parte da natureza, como alguns dizem que sentem. Pelo contrário, me senti parte de um mundo de seres humanos que precisam de outros seres humanos para encontrarem bons angulos para olhar o mundo. Foi bom.

Digo isso porque a ideia de abraçar o eucalipto não foi minha, mas sim do Jonas, um amigo Portoalegrense que me deu a honra da sua visita. Foi bom receber no país que eu tomei emprestado por cinco meses um amigo da minha verdadeira pátria – relembro aqui a afirmação da qual não conheço a autoria que diz que a experiência da pátria se faz fora dela. Depois de muito caminhar pela cidade do Porto, paramos na famosa Ribeira um pouco antes da hora de pegar um “autocarro” para Coimbra. Foi então que o meu parceiro de viagem olhou para cima e disse: “Por que a gente não vai lá?”. Referia-se a um Forte situado no alto de uma elevação de terra na beira do rio D’Ouro. “Pois”, fomos. Chegando lá em cima, o sol já se punha. As minhas cores preferidas de fim de tarde em Portugal pintavam toda a paisagem exatamente do jeitinho que eu aprecio. Valeu a vista!

E no meio do caminho tinha um eucalipto. Tinha um eucalipto no meio do caminho.

Como turistas alegres, abraçamos o eucalipto, tiramos fotos, etc. Publico aqui a minha. Aê!

Era a minha última semana de estada em Portugal. Na semana seguinte eu já viajaria para a Itália, onde estou atualmente. Foi uma bela despedida do país, na cidade do Porto. A bela cidade do Porto, com belas cores e um belo eucalipto. Só fiz isso porque um amigo me deu a idéia, um amigo da minha pátria! Abracei o mundo através daquela árvore. Como ela, somos só mais um pedaço de planeta, ligado a todo o resto do universo. De alguma maneira, senti que o que eu devo chamar de casa na verdade é o planeta todo! Sim, como nos textos de Edgar Morin que eu li justamente para criticar o plantio de eucaliptos (mas isso é em outro contexto – forget about it!).

Continuando… Acho que a graça da experiência de viajar é justamente essa: descobrir que moramos todos sob o mesmo teto, apesar de termos sentimentos de “pátria” específicos. Este teto pode ser um céu de fim de tarde portuguesa. O mundo todo pode caber lá, se couber dentro da gente!

Já que estou deixando esse post ser um fluxo de pensamento cheio de erros gramaticais e sem nenhum rigor estilístico ou filosófico, vou me dar o direito de citar uma música, sem muita explicação. O blog é meu, eu faço o que eu quiser. Ah, que tri! Haha.

Looks like everybody in this whole round world… They’re down on me!

Grande Janis Joplin! Down on me!

Meu post não vai continuar. Essa coisa de fazer o papel de eu mesma nos textos me dá uma agonia. Reli tudo agora e… bah! Que viagem na maionese! Mas continuarei com as minhas andanças, procurando ângulos, reencontrando amigos, abraçando eucaliptos. A vida desse jeito é gostosa de se viver! Seja no canto do mundo em que se estiver! Afinal, tudo é casa, de certo ponto de vista! E tudo cabe, sim, dentro da gente, ainda que nos sintamos tão ligados a algum canto específico do planeta, algum “cômodo” da casa.

Ai, não sei se me fiz me entender. Eu não me entendi.

Então… Adeusinho! E no maior estilo lusitno, “Um beijinho para si”!

Legal escrever assim, sem “abordagem” de escritor e tal!

=)

Só não entendi bem a parte do “o livro é uma mulher, só passa quem souber”. Ok, a gente finge que sacou, né Roberto?

Ah, o final é ótimo, hihi. Valeu, RTP!

A névoa escondendo a ponte 25 de abril, vermelha-tímida sobre o Tejo.

O som dos sinos espalha-se. Dá pra ver o arco triunfal, e mais adiante, o cais.

Essa foi a paisagem da capital portuguesa que grudou na minha memória. Fiquei alí apenas dois dias – apenas o suficiente para morrer de amores pela cidade. O vento gelado passando por cima do castelo, os prédios desmanchando-se no horizonte nublado. Uns pingos raros de chuva já foram o suficiente: Lisboa got me on my knees. O rio. Mais ao fundo, o oceano que não dava pra ver, mas estava lá.

A casa estava.

Lisboa tem personalidade. No movimento de pessoas nas ruas do centro, no som do fado do meio da praça. Apesar de ter sido uma viagem um tanto quanto estabanada, cheia de tropeços, perdas pelas linhas do mapa, chuvas e caminhadas que se não tivessem sido a parte mais interessante do passeio poderiam ser chamadas de desnecessárias, foi a viagem que eu mais curti até agora. Lisboa compensa os calos nos pés.

A Baixa, o Bairro Alto, o Chiado, a Alfama, o centro e o mar são ótimos motivos para se ter os tais calos nos pés.

Não tirei fotos, ainda não arrumei a minha câmera. Mas pra mim, não foi ruim. Pude experienciar a cidade de forma mais multisensorial. Levei meu gravador e agora tenho guardado o ruído do rio Tejo, quando ele se encontra com o Atlântico na torre de Belém. O coro do Mosteiro dos Jerônimos. O fado de estudantes no meio da rua. As vozes espanholas e argentinas dos companheiros de viagem lendo o guia escrito em português do Brasil. A minha própria risada.

Pena que não sei postar sons aqui, se não eu mostrava as minhas “fotos sonoras de Lisboa”.

Pena que eu não posso postar Lisboa inteira no Latitude Norte.

Fica na lembrança, nos olhos, nos ouvidos, no paladar. No que eu puder contar.

(Em breve o capítulo Sintra, a segunda paisagem mais bonita que eu já vi, e mais um pouco sobre Lisboa – de maneira menos piegas. Se eu conseguir não ser piegas, hehe)

Os moliceiros são pequenas embarcações que antigamente serviam para o transporte de moliços, plantas aquáticas tiradas do fundo do rio para servirem de adubo na agricultura (obrigada, Wikipédia). Mas para além da simples função, esses barcos são ornamentados com pinturas, pelo que eu notei, quase sempre humorísticas. E, sim, humorísticas de verdade. Não há como não rir das piadas simples, às vezes obcenas, que boiam pelas águas no meio de Aveiro.

Interessante perceber que o povo português, tantas vezes carrancudo, tem um senso de humor muito particular.  Surgiu na minha cabeça a hipótese de que as seguidas reclamações dos brasileiros que moram aqui, e que eu mesma me pego fazendo de vez em quando, em relação a esse jeito sério dos portugueses, seja só uma dificuldade da nossa parte de captar esse humor diferente. Ou falta de esforço.

“Ó, pá!” Mas podemos tentar “perceber”! Não?

“Pois”, eu vou investir nesse desafio. Vamos ver no que vai dar.

Moliceiro. Uma das últimas imagens feitas pela minha falecida câmera fotográfica.

Se tem algo com que eu ainda não me acostumei nessa cidade é a rispidez de algumas senhoras, atendentes dos charmosos ou nem tão charmosos cafés de Coimbra. Principalmente quando elas frustram meu ideal de provar os famosos pasteizinhos de Santa Clara.

- Tens?

- Já terminaram.

- E pastel de nata?

- Não!

Ela virou-se para o outro lado do balcão para limpar os restos de cerveja que algum garçon distraído tinha deixado cair. Tudo bem. Não seria o tom de um “não” que que estragaria o meu fim de tarde montado para parecer uma daquelas turistas alegres que sobem e descem as ladeiras de Coimbra com suas câmeras de última geração.

Eu não tinha uma câmera de última geração, mas tinha algumas moedas no bolso. Cêntimos, como falam aqui. E a minha designação de consumidora em potencial. Ninguém poderia me impedir de sentar num gracioso estabelecimento com azulejos na fachada e provar um quitute da culinária local.

Quer dizer, a tal atendente poderia impedir. Cheguei tarde. As turistas com suas câmeras de última geração já tinham levado os últimos pastéis.

- Ok. Um pastel de feijão e um café, por favor.

Ó vida. Sentei-me, ajeitando as pernas para que não batessem no pé da mesa redonda – pequena até mesmo para mim e meu pouco mais de metro e meio – e aguardei a nem tão simpática senhora servir-me meu deleite de falsa turista.

Nada mal para uma opção periférica do menú de doces portugueses. O gostinho da amêndua combinou com o café e com o tipo de pinceladas dos quadros das paredes. Pinceladas delicadas, apesar de parecerem estar naquele estilo de quadro que se compra quando não se tem dinheiro para uma obra assinada mas não se quer baixar o nível comprando a arte dos posteres de golfinhos.

É um doce de qualquer coisa quase chique. “Quase”. O quase é culpa da Santa Clara, a obra de arte assinada. Mas o pastel de feijão também não chega a ser um quadro de golfinhos.

Os pastéis de fama devem ter terminado porque o ventríloco da cidade percebeu que eu também era um “quase”. Quase turista, mas não turista. Um dia eu terei dinheiro, pele laranja e uma câmera de última geração. Nesse dia eu provarei o pastel de Santa Clara. Até lá…

- Mais um pastel de feijão, por favor!

…

Atualmente eu posso dizer com toda a propriedade que já provei o pastel de Santa Clara (também conhecido como pastel de natas, de Belém, entre outros nomes e com algumas variações na receita). Também posso dizer que o pastel de feijão não lhe deve nada. Levando em conta a pequena desvantagem do pastel de feijão por causa do maldito nome de batismo, um não é melhor do que outro, na minha opinião. São apenas diferentes, apenas gostosos. A questão fundamental está nos quadros e nos azulejos da fachada do estabelecimento em que os comes. Ah, e na latitude, obviamente.

Infelizmente continuo sem ter dinheiro e nem câmera de última geração, e felizmente continuo com a pele num tom diferente do laranja.

Estás servido?

Assim como São Paulo está para o cinza e Paris para o bordô, a cor de Coimbra era o amarelo escuro. E fim de papo.

Cor de fim de tarde. Cor quente de pôr-do-sol.

Pelo menos até hoje, por volta das três.

Um acaso me levou até a Casa Municipal de Cultura e me apresentou uma Coimbra em tons menos sépia do que aquela em que eu estava morando até algumas horas atrás. Uma Coimbra que provoca o olhar para além desse tom amarelado do imaginário e da história milenar.

Alguém jogou tinta azul sobre a cidade, e esse alguém se chama Victor Costa. Um pintor daqui que tem, sim, sua Coimbra amarelo-escura, mas que também a colore com um punhado tons que eu julgava serem improváveis para a paisagem.

Não ficou nada mal.

Saí da exposição e vi que o céu estava cinza. De amarelo só havia as folhas de outono pelo chão. As casas velhas, brancas. Nas árvores, escassas folhas verdes. Uma senhorinha de lenço preto na cabeça. Uma pichação em rosa.

Coimbra multicolor, muito prazer! Prometo não mais colocar lentes das minhas cores entre nós.

Agora, surpreenda-me! Qual é o próximo tom da tua moda?

Muitos rabiscos.

Percebi que as folhas já estavam terminando. Pequeno, ele. Me falou baixinho que já era chegada a hora de fazê-lo crescer alguns centímetros.

Foi então que eu resolvi extendê-lo para o mundo virtual.

Espero que me ajudem a construí-lo, mesmo que em outra latitude.

Norte? Sul? Não importa. Eu compro uma bússula.

Bem vindos. 40º15N. Coimbra – Portugal.